+ Minnie. Une affaire classée - Hans Werner Kettenbach
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Hans Werner Kettenbach Minnie. Une affaire classée
Hans Werner Kettenbach
Minnie. Une affaire classée
de l'allemand par Olivier Mannoni

On ne voyait personne derrière le comptoir. Un tableau plein de clefs.

Une voix grave dit : « Salut ! »

Lauterbach se retourna. Sur le canapé en cuir bosselé, dans un coin, sous le lampadaire à la lumière terne était assise une femme, des cheveux blond roux enroulés en toupet autour de la tête, vêtue d'une courte robe à bretelles vert pâle, jambes nues et croisées, des chaussures rouges, plus toutes neuves, à talons hauts. Elle tenait un verre à la main.

Elle s'en servit pour lui faire signe d'approcher et lui sourit.

– Soyez le bienvenu. J'étais déjà en train de me dire que j'allais être la seule cliente de ce bouge. Voilà ce que j'appelle une surprise agréable. Et un homme de belle allure, par-dessus le marché.

– Vous savez où je pourrais trouver quelqu'un qui me donne une chambre ? Demanda Lauterbach.

– Il faut crier. Ils ont déplacé la cloche la semaine dernière. Eh ! Chum ! cria-t-elle. Lève ton cul ! Un client !

Quelqu'un toussa. Un lit grinça. On tira le rideau de perles à côté du tableau à clefs. Un jeune Noir long et sec entra. Il baissa la tête sous le rideau. Il ne leva pas les yeux vers Lauterbach, et lui fit passer, du bout de ses doigts sombres et osseux, un formulaire d'inscription par-dessus le comptoir.
Lauterbach posa sa veste sur ses épaules et remplit le formulaire. Il y inscrivit son nom en lettres d'imprimerie soignées, en n'omettant pas son titre d'avocat : Maître Lauterbach. Son numéro de plaque d'immatriculation ? Il s'apprêtait à sortir pour le noter lorsqu'il se rappela qu'il avait le porte-clefs et recopia minutieusement le numéro qu'il y trouva : MVA 22 10 30

– D'où vous venez, John Travolta ? demanda la femme.

Il la regarda, un peu ahuri :

– C'est de moi que vous parlez ?

– De qui voulez-vous que ce soit ? Personne ne vous a jamais dit que vous ressembliez à John Travolta ? Dans sa grande période, je veux dire. Vous êtes peut-être même un peu mieux. (Elle but une gorgée.) Vos sourcils sont différents. Plus épais. J'aime bien vos sourcils.

Lauterbach sortit sa carte de crédit.

– Prenez donc pas l'air aussi sombre, Johnny-Boy, dit la femme. Soyez gentil. Dites-moi d'où vous venez.

– Pas de cartes de crédit, dit le Noir.

– Pourquoi pas ? fit Lauterbach en le regardant.

– Pas de cartes de crédit, dit le Noir.

La femme se leva et s'approcha du bar.

– On n'entre ici qu'avec du liquide. Chum sait pas écrire, vous comprenez ? Il sait juste compter les billets.

– Ferme ta gueule, dit le Noir.

Elle tendit son verre en direction du Noir, souleva l'index et s'en servit pour le viser :

– C'est pas à toi de me dire quand je dois fermer ma gueule, pas toi, Chum ! Ici, je suis une cliente, je paye, fourre-toi ça dans le crâne.

 

***